Tem momentos
Chegado ao cume dos pensamentos, sento e inicio o deleite. Espontaneamente deixo que o corpo rebole em círculos encenados. Vejo as sensações desfilarem à minha volta. Não me pertencem, nem sei se algum dia vão pertencer. É absurdo pensar que a relva arrancada pode esconder segredos.
Da mudança
Da introdução ao desenvolvimento foi um salto. Com a mesma convicção de um jockey em competição.
Tem valido a pena. E a tinta, e as folhas, e as palavras.
Passei a respirar sem máscara e a comer cereais sem leite.
Gosto disto.
Tem valido a pena. E a tinta, e as folhas, e as palavras.
Passei a respirar sem máscara e a comer cereais sem leite.
Gosto disto.
Secondavera
Perder-se isolada pelos gomos de verdade distribuídos sobre a mesa. Incapaz de conter as linhas que vão sendo rabiscadas na palma da mão. Observo-te, distante. Cada perímetro que me separa do inconsciente que te absorve. Um a um, dois de uma vez. Um equilíbrio desequilibrado na corda bamba. Prestes a tombar sobre o vazio.
Sonho-te, desejo-te numa utopia mal amanhada. Permito que me provoques sensações do não-ser-sendo. Desdobras o mapa que sou e assinalas, sem pudor e num azul arranhado, os caminhos que vais percorrer. Fico impávida.
Derramo as pétalas da tua flor ainda em fase de nascença. Confundo-me na clorofila das tuas folhas e imploro pelo equinócio do nosso Outono. Assim caímos juntos, sem alma, no chão que não nos conhece. E deixar-nos-emos pisar, só para sentir o estalar do velho sobre o novo.
Será o fim de manhã-tarde-noite de sempre. Aliás, como sempre.
Sonho-te, desejo-te numa utopia mal amanhada. Permito que me provoques sensações do não-ser-sendo. Desdobras o mapa que sou e assinalas, sem pudor e num azul arranhado, os caminhos que vais percorrer. Fico impávida.
Derramo as pétalas da tua flor ainda em fase de nascença. Confundo-me na clorofila das tuas folhas e imploro pelo equinócio do nosso Outono. Assim caímos juntos, sem alma, no chão que não nos conhece. E deixar-nos-emos pisar, só para sentir o estalar do velho sobre o novo.
Será o fim de manhã-tarde-noite de sempre. Aliás, como sempre.
Parabéns a ti
Belo dia o de hoje. Não porque finalmente a ressaca pode ser festejada (estes brasileiros são loucos); nem porque neste exacto dia, em 1854, era introduzido o carnaval de rua (que seria de Ovar); muito menos ainda pelo aniversário da fundação do vosso S.L.B.(como disse?).
Hoje a minha 1º maninha faz anos! O que é que pode ser mais importante que isso?
Nota: Há que trocar o milho ( caso o Gally tenha falhado) pelo alho. Segundo os celtas, isso protegerá a casa até o próximo ano.Se eles dizem...
Problema: continuo sem muito para fazer.
Hoje a minha 1º maninha faz anos! O que é que pode ser mais importante que isso?
Nota: Há que trocar o milho ( caso o Gally tenha falhado) pelo alho. Segundo os celtas, isso protegerá a casa até o próximo ano.Se eles dizem...
Problema: continuo sem muito para fazer.
dias, para que vos quero!
Nos últimos tempos passei a dar mais importância aos dias. Vê-los passar como meros ciclos de 24 horas, assistindo ao sol a entrar por uma porta e sair por outra, estava a fazer com que começasse a encarar o meu calendário de cabeceira como um estorvo carregado de números e dias. Foi então que me enchi de curiosidade e, de caneta em punho, comecei a catalogar os dias por celebrações ou acontecimentos relevantes/engraçados/absurdos.
Depois de fazer o S. Valentim partilhar os seus corações com o Doente coronário e a Disfunção Sexual (segundo amigos, está tudo interligado) no calendário gregoniano, decidi alargar a abrangência das minhas fontes de pesquisa e passar a incluir o calendário místico celta. Assim sendo, hoje, dia 27 de fevereiro, mês das fadas caseiras, o Gally Bird, um pássaro azul com sotaque irlandês e que vive no mundo das fadas, visita o nosso mundo, dizem, trazendo prosperidade e boa sorte. Logo, o ritual diário que sugerem é que coloque treze (em alfacinha, treuze)grãos de milho na janela.
Enquanto o Gally enche o papo trazendo alegrias aos celtas, pelo Brasil, o idoso recebe as honras deste dia. Por cá, faz 9 anos que terminou o restauro de seis anos da Fragata D. Fernando II e Glória, na mesma onde por alturas do meu estágio atrapalhei as gravações do anúncio de tv do azeite Galo para perguntar onde era o meu lugar. Um belo trabalho, ali. O do restauro, claro.
Tenho a ligeira impressão de que ando com falta do que fazer.
Depois de fazer o S. Valentim partilhar os seus corações com o Doente coronário e a Disfunção Sexual (segundo amigos, está tudo interligado) no calendário gregoniano, decidi alargar a abrangência das minhas fontes de pesquisa e passar a incluir o calendário místico celta. Assim sendo, hoje, dia 27 de fevereiro, mês das fadas caseiras, o Gally Bird, um pássaro azul com sotaque irlandês e que vive no mundo das fadas, visita o nosso mundo, dizem, trazendo prosperidade e boa sorte. Logo, o ritual diário que sugerem é que coloque treze (em alfacinha, treuze)grãos de milho na janela.
Enquanto o Gally enche o papo trazendo alegrias aos celtas, pelo Brasil, o idoso recebe as honras deste dia. Por cá, faz 9 anos que terminou o restauro de seis anos da Fragata D. Fernando II e Glória, na mesma onde por alturas do meu estágio atrapalhei as gravações do anúncio de tv do azeite Galo para perguntar onde era o meu lugar. Um belo trabalho, ali. O do restauro, claro.
Tenho a ligeira impressão de que ando com falta do que fazer.
e sempre que o Homem sonha...
Entravas de rompante na casa despida de paredes. O azul cortava as suspensas janelas oblíquas e a cada canto duas cadeiras sobrepostas socializavam no aveludado de outros tempos. Eu, estendida sobre a madeira tosca, em paralelo com o tecto falso e imperfeito e de olhos postos na luz ténue do abajour, disse numa voz magoada:
-"não vês que dói..."
Os teus passos rangiam na minha direcção. A sensação perfumada de te ter mais próxima fez renascer uma esperança já guardada. Não és pó, nem peixe fora d'água. Não te temo, agora.
A maçã que trazes contigo, de pouco lhe resta. Ouço os teus dentes rasgarem a casca verde, ao mesmo tempo que salpicam gotas do sumo nela comprimido. Bem ácido, como tu gostas. Já ao meu lado, num ângulo recto, sinto o teu olhar carregado. Afasto os olhos da luz num gesto tão repentino e ansioso que tudo rapidamente se esvanece.
"Vá,dorme, fui só apagar a luz. Boa noite."
-"não vês que dói..."
Os teus passos rangiam na minha direcção. A sensação perfumada de te ter mais próxima fez renascer uma esperança já guardada. Não és pó, nem peixe fora d'água. Não te temo, agora.
A maçã que trazes contigo, de pouco lhe resta. Ouço os teus dentes rasgarem a casca verde, ao mesmo tempo que salpicam gotas do sumo nela comprimido. Bem ácido, como tu gostas. Já ao meu lado, num ângulo recto, sinto o teu olhar carregado. Afasto os olhos da luz num gesto tão repentino e ansioso que tudo rapidamente se esvanece.
"Vá,dorme, fui só apagar a luz. Boa noite."
dizeres
Descobrir que a melga maya se enganou nas previsões do outro dia, naquele dia. Chorar a resposta que ficou por dar e chorar a resposta dada. Esvaziar um saco de sapos-goma enquanto se lê o verso da embalagem. Aborrecer-se com o não-limpa-nem-pára-brisas. Receber uma caixa cheia de abraços verde-alface e beijos vermelhos morango-estufa. Ter amigos no bolso da camisa, bem junto ao coração. Aconchegar os novos livros-com-cores-e-ditos-engraçados na prateleira publicitária. Soltar o A e o M, e ve-los voar ao encontro do O. Aguardar-TE. Olhar para Março e descobrir a minha primavera. Saborear a primeira paixão do meu maracujazeiro (o verdadeiro)plantado há um ano. Lembrar-me de tirar o cartão jovem e comprar o primeiro creme anti-age. Jogar dominó com uma só peça ao som de Doces lembranças. Tentar enfiar os dias num só post e poder suspirar um "finalmente, começa um novo ciclo!".
A culpa foi dele
| You Are 25% Left Brained, 75% Right Brained |
 The left side of your brain controls verbal ability, attention to detail, and reasoning. Left brained people are good at communication and persuading others. If you're left brained, you are likely good at math and logic. Your left brain prefers dogs, reading, and quiet. The right side of your brain is all about creativity and flexibility. Daring and intuitive, right brained people see the world in their unique way. If you're right brained, you likely have a talent for creative writing and art. Your right brain prefers day dreaming, philosophy, and sports. |
Meio dia
Na rua esguia e rugosa, os pés perfilam-se zangados pelo aperto do relógio que aponta para as 12:00. A virtude do dia não permite que os olhares se encaixem como embalagens de fruta expostas nas vitrinas das lojas. É o sol que lança sobre o escudo dos postes e dos muros raios escaldados que amarelecem as sombras escondidas. Rostos esbatidos voltados para a plataforma de paralelos desordenados, quebrando com a serenidade perturbadora dos braços pousados sobre as grades das varandas, casa sim, casa não. Toc, toc. O salto a galope da senhora lábios rosa choque. Trim Trim. O choro da campainha quando lhe tocam no dói dói.
Ainda há lugar para ti na mesa. Haverá sempre.
Ainda há lugar para ti na mesa. Haverá sempre.
Anotações
Amar, tu
Amares
Bar
Café
Num café-bar de Amares. O local.
Uma
Duas
Três
Eu e mais três. Quatro figuras.
Nem é uma banda, nem é uma trupe.
Amigas, sim
A braços e abraços
A vozes
A música
Uma música de braços e vozes. A acção.
Rir
Rimo-nos para a lente
Tu aqui
Eu ali
Ela acolá
Prepara e tira
Flash, flash!
Agora ao contrário.
Efeito luz nocturna, efeito branco total, efeito “não te mexas!”.
Flash (bis)
Perfeição
Do lado de fora
A perfeição ficou lá fora.
Mesas e cadeiras. Palavras.
Em cima, sobre
Cadeiras por cima das mesas.
As palavras sobre as cadeiras.
A noite prestes a fechar.
Sentimentos, anseios, “e lembras-te”
Ausência de ti.
A saudade. O inevitável.
A noite prestes a fechar.
Amares
Bar
Café
Num café-bar de Amares. O local.
Uma
Duas
Três
Eu e mais três. Quatro figuras.
Nem é uma banda, nem é uma trupe.
Amigas, sim
A braços e abraços
A vozes
A música
Uma música de braços e vozes. A acção.
Rir
Rimo-nos para a lente
Tu aqui
Eu ali
Ela acolá
Prepara e tira
Flash, flash!
Agora ao contrário.
Efeito luz nocturna, efeito branco total, efeito “não te mexas!”.
Flash (bis)
Perfeição
Do lado de fora
A perfeição ficou lá fora.
Mesas e cadeiras. Palavras.
Em cima, sobre
Cadeiras por cima das mesas.
As palavras sobre as cadeiras.
A noite prestes a fechar.
Sentimentos, anseios, “e lembras-te”
Ausência de ti.
A saudade. O inevitável.
A noite prestes a fechar.
numa tarde com neve
Tinha a cara branca, branquinha como a neve. No entanto, não era branca, nem tinha neve. Acho também, mas isso só sou eu a achar, que não usava capuchinho no casaco. Aliás, de longe via-se que trazia uma camisola com botões, quase blusa. Dizem que estava gélida e parecia ter sido coberta de tinta incolor.
Ele recuou e soltou a medo estas palavras “Já só tenho um m&m’s roxo a tender para o azul doente…desculpa.”
No entanto, qualquer um que o conhecia sabia que ele, habitualmente, mentia com todos os dentes, ainda que só fossem três e nenhum deles branco, como a neve. Quem viu comenta que deviam ser dois incisivos e um pré molar. Ainda assim, tinha esvaziado o saco amarelo-torrado. “Safado!”
Creio, segundo se consta, que o dito saco estava meio-meio cheio. Porém, há quem não esteja com meias medidas e afirme peremptoriamente que o saco estava sim meio-meio vazio. “Meio safado!” Quer-me parecer que estes últimos estariam, de certo modo, do seu lado. (talvez se lhes perguntarem, eles saibam dizer se era uma blusa ou uma camisola com botões).
Entre insultos alheios e nódoas de chocolate, e este foi o cenário que pintaram, eis que surge alguém [fala-se de um primo afastado da rapariga] vindo do lado mais esquerdo da rua, onde um condutor teimoso insistia em lançar lufadas de fumo negro made by cano de escape reformado. Esta aparição quase sebastianina estendeu o braço na direcção dela e com a mão ainda fechada, disse com uma voz mastigada: “- Acabei de comprar rebuçados flocos de neve e Dr. Bayard. Escolhe!”
Perante o olhar ainda meio indignado e já quase espantado de quem lá estava, ou seja, aqueles que realmente conhecem o episódio, a rapariga virou costas e dirigiu-se para o carro que se mantinha do lado mais esquerdo de rua. Entrou e ao que parece partiu com o teimoso condutor. Rapidamente o carro desapareceu entre o fumo.
A apatia admirada foi quebrada pelo gesto brusco do homem dos três dentes que arrancou os rebuçados da mão da aparição e desatou a fugir.
Sabe-se que acabou por partir dois dos três dentes que restavam enquanto tentava quebrar desenfreadamente dois flocos de neve.
Mas esta estória, insisto, é baseada em rumores.
Nota: Veio a descobrir-se que afinal a única peça de vestuário que surge como personagem na estória era uma t-shirt com um estampado que dizia “ I Love m&m’s”.
Ele recuou e soltou a medo estas palavras “Já só tenho um m&m’s roxo a tender para o azul doente…desculpa.”
No entanto, qualquer um que o conhecia sabia que ele, habitualmente, mentia com todos os dentes, ainda que só fossem três e nenhum deles branco, como a neve. Quem viu comenta que deviam ser dois incisivos e um pré molar. Ainda assim, tinha esvaziado o saco amarelo-torrado. “Safado!”
Creio, segundo se consta, que o dito saco estava meio-meio cheio. Porém, há quem não esteja com meias medidas e afirme peremptoriamente que o saco estava sim meio-meio vazio. “Meio safado!” Quer-me parecer que estes últimos estariam, de certo modo, do seu lado. (talvez se lhes perguntarem, eles saibam dizer se era uma blusa ou uma camisola com botões).
Entre insultos alheios e nódoas de chocolate, e este foi o cenário que pintaram, eis que surge alguém [fala-se de um primo afastado da rapariga] vindo do lado mais esquerdo da rua, onde um condutor teimoso insistia em lançar lufadas de fumo negro made by cano de escape reformado. Esta aparição quase sebastianina estendeu o braço na direcção dela e com a mão ainda fechada, disse com uma voz mastigada: “- Acabei de comprar rebuçados flocos de neve e Dr. Bayard. Escolhe!”
Perante o olhar ainda meio indignado e já quase espantado de quem lá estava, ou seja, aqueles que realmente conhecem o episódio, a rapariga virou costas e dirigiu-se para o carro que se mantinha do lado mais esquerdo de rua. Entrou e ao que parece partiu com o teimoso condutor. Rapidamente o carro desapareceu entre o fumo.
A apatia admirada foi quebrada pelo gesto brusco do homem dos três dentes que arrancou os rebuçados da mão da aparição e desatou a fugir.
Sabe-se que acabou por partir dois dos três dentes que restavam enquanto tentava quebrar desenfreadamente dois flocos de neve.
Mas esta estória, insisto, é baseada em rumores.
Nota: Veio a descobrir-se que afinal a única peça de vestuário que surge como personagem na estória era uma t-shirt com um estampado que dizia “ I Love m&m’s”.
moleskine de mentol
Era a miúda das pastilhas de mentol.
Todos os dias à mesma hora sentava-se no jardim da praça. Depois de estendida a manta que trouxera do serviço de voluntariado, apenas porque se afeiçoara ao coelho vermelho bordado, colocava os óculos geometricamente azuis.
De olhos semicerrados, mexia energeticamente em movimentos desconcertados a boca pequena. Volta e meia, soltava a rebeldia num balão elástico. Era um gesto mecânico e frenético. Os balões sucediam-se como se de uma competição se tratasse. E lá permanecia, até devassar por completo a identidade da pastilha elástica.
Indiferente ao olhar curioso dos velhos que se perdiam nas horas entre as pintas pretas dos dominós e os reis e as rainhas do já gasto baralho de cartas, ia folheando com nostalgia o seu caderno de bolso de capa negra . Tratava-se de um moleskine que oferecera a si própria no ultimo aniversário. Fora o primeiro de muitos.
Todos os que lhe eram próximos conheciam esse seu enorme desejo de partir à descoberta do mundo. Desde cedo que fazia dos guias de viagem o seu livro de cabeceira. Mas enquanto não cumpria o sonho, vivia intensamente esse desejo. Respirava-o.
Naquele pequeno objecto eram relatadas todas as viagens que imaginava. Sonhos vestidos por letras fechados entre folhas. A descrição era de tal modo minuciosa que fazia crer a qualquer um que lesse que tal viagem tinha sido, de facto, concretizada. Cada pormenor, cada expressão, cada local...Tudo fazia sentido no seu mundo onírico, tudo era tão perceptivel aos olhos de um verdadeiro viajante.
Naquele dia, o vento mostrava alguma inquietude, ora ameaçando com zumbidos, ora abanando as árvores num desejo arrebatado de as despir. Ela ia afastando as folhas que teimavam em cair sobre o caderno.
Sentia-se a versão feminina do Bruce Catwin, o aventureiro escritor de viagens. Tinha na mão um valioso testemunho daquilo de que era feita. De vez enquando dava voz às viagens e lia as passagens com tanto entusiasmo e empenho como se de um púlpito discursasse. O barulho do vento, ainda assim conseguia abafar a sua leitura.
Era capaz de ficar horas, ali, como se o mundo parasse e ela levantasse voo na sua manta preferida, qual Aladino versão Gulliver nas suas viagens. Não se sentia poeta, nem grande, apenas maior do que os homens. Pelo menos aqueles que dividiam consigo os fins de tarde na praça.
As palavras deram lugar a novos elásticos balões. A tarde à noite.
Apagou-se a voz. Acederam-se as luzes dos candeeiros. Fechou o caderno em jeito de despedida e colocou o elástico à volta da capa negra, metendo-o de seguida na algibeira. O vento parou de soprar.
Era a miúda das pastilhas de mentol.
Todos os dias à mesma hora sentava-se no jardim da praça. Depois de estendida a manta que trouxera do serviço de voluntariado, apenas porque se afeiçoara ao coelho vermelho bordado, colocava os óculos geometricamente azuis.
De olhos semicerrados, mexia energeticamente em movimentos desconcertados a boca pequena. Volta e meia, soltava a rebeldia num balão elástico. Era um gesto mecânico e frenético. Os balões sucediam-se como se de uma competição se tratasse. E lá permanecia, até devassar por completo a identidade da pastilha elástica.
Indiferente ao olhar curioso dos velhos que se perdiam nas horas entre as pintas pretas dos dominós e os reis e as rainhas do já gasto baralho de cartas, ia folheando com nostalgia o seu caderno de bolso de capa negra . Tratava-se de um moleskine que oferecera a si própria no ultimo aniversário. Fora o primeiro de muitos.
Todos os que lhe eram próximos conheciam esse seu enorme desejo de partir à descoberta do mundo. Desde cedo que fazia dos guias de viagem o seu livro de cabeceira. Mas enquanto não cumpria o sonho, vivia intensamente esse desejo. Respirava-o.
Naquele pequeno objecto eram relatadas todas as viagens que imaginava. Sonhos vestidos por letras fechados entre folhas. A descrição era de tal modo minuciosa que fazia crer a qualquer um que lesse que tal viagem tinha sido, de facto, concretizada. Cada pormenor, cada expressão, cada local...Tudo fazia sentido no seu mundo onírico, tudo era tão perceptivel aos olhos de um verdadeiro viajante.
Naquele dia, o vento mostrava alguma inquietude, ora ameaçando com zumbidos, ora abanando as árvores num desejo arrebatado de as despir. Ela ia afastando as folhas que teimavam em cair sobre o caderno.
Sentia-se a versão feminina do Bruce Catwin, o aventureiro escritor de viagens. Tinha na mão um valioso testemunho daquilo de que era feita. De vez enquando dava voz às viagens e lia as passagens com tanto entusiasmo e empenho como se de um púlpito discursasse. O barulho do vento, ainda assim conseguia abafar a sua leitura.
Era capaz de ficar horas, ali, como se o mundo parasse e ela levantasse voo na sua manta preferida, qual Aladino versão Gulliver nas suas viagens. Não se sentia poeta, nem grande, apenas maior do que os homens. Pelo menos aqueles que dividiam consigo os fins de tarde na praça.
As palavras deram lugar a novos elásticos balões. A tarde à noite.
Apagou-se a voz. Acederam-se as luzes dos candeeiros. Fechou o caderno em jeito de despedida e colocou o elástico à volta da capa negra, metendo-o de seguida na algibeira. O vento parou de soprar.
Era a miúda das pastilhas de mentol.
horas
Em que travo uma luta desequilibrada entre a tua força a minha inércia.
Em que me sugeres sentidos positivos por caminhos recalcados e incertos.
Em que procuro, incansavelmente, por entre nós de desconfiança e indiferença, um motivo para abandonar este cinismo sorridente.
Em que se ouve um cerrar de olhos, assim, bem amargo, como a ferrugem provocada pela humidade constante das lágrimas matinais.
Em que troco as voltas aos ponteiros, puxando-os para um lugar que não lhes pertence.
São horas que espezinham minutos e oprimem segundos. Que rasgam os dias com a pressa de apanhar o próximo comboio para um futuro amedrontado.
Está na hora de dar corda ao relógio. Sabes que horas são?
Em que me sugeres sentidos positivos por caminhos recalcados e incertos.
Em que procuro, incansavelmente, por entre nós de desconfiança e indiferença, um motivo para abandonar este cinismo sorridente.
Em que se ouve um cerrar de olhos, assim, bem amargo, como a ferrugem provocada pela humidade constante das lágrimas matinais.
Em que troco as voltas aos ponteiros, puxando-os para um lugar que não lhes pertence.
São horas que espezinham minutos e oprimem segundos. Que rasgam os dias com a pressa de apanhar o próximo comboio para um futuro amedrontado.
Está na hora de dar corda ao relógio. Sabes que horas são?
verde. verdes.
Musgo, que a menina recolhe com gestos convictos de quem sabe o que faz. Ou vai fazer. Fresco, escondido por entre pedras e água da chuva tardia. Protegido pelos ramos do velho carvalho que impede o olhar curioso do sol.
Lima e Limão, que amarga e arrepia. Na árvore, no cesto, na banca , no copo, na boca sedenta. Sente o cheiro. Agora refresca, a ti. "Pode ser de menta, obrigada." Ela só gosta assim."
Esmeralda. Foi em Maio que te dei o nome. Em bruto ou lapidado sobre um pêndulo. Embelezas e dás brilho mesmo sem a autorização do pescoço. Porque és mineral, não tens de pertencer ao mineiro.
Às vezes, confundes o mar, outras sentas-te à mesa com o tropa. Parecem duas azeitonas que, mal se despediram da Sr. Oliveira, já reflectem como espelhos d'alma.
"O caqui fica-te bem, mas se for mais escuro combina melhor." Voltas para a boca sob a forma de abacate e esqueces a alface que agora pertence ao caracol.
Na minha tela és primária, mas baralhas-te qundo te falam nos pantones.
Partido, pela metade. São os verdes! Posso continuar? Sim, a luz está verde.
"Orgulhosa de si e quase satisfeita da sua recolha, a menina levanta o olhar, outrora compenetrado naquelas plantas, quase algas, sem raiz. "Olha! Uma linha!" Muitas linhas em arco que o compasso desenhou. Chama-se Íris. E ali estás tu.
Vento que sopra, folhas que flutuam no ar, cadentes. Pinceladas esverdeadas que o pintor distribui no papel. Não é ele. Nem ela. É cor. E ainda é tão verde...
Lima e Limão, que amarga e arrepia. Na árvore, no cesto, na banca , no copo, na boca sedenta. Sente o cheiro. Agora refresca, a ti. "Pode ser de menta, obrigada." Ela só gosta assim."
Esmeralda. Foi em Maio que te dei o nome. Em bruto ou lapidado sobre um pêndulo. Embelezas e dás brilho mesmo sem a autorização do pescoço. Porque és mineral, não tens de pertencer ao mineiro.
Às vezes, confundes o mar, outras sentas-te à mesa com o tropa. Parecem duas azeitonas que, mal se despediram da Sr. Oliveira, já reflectem como espelhos d'alma.
"O caqui fica-te bem, mas se for mais escuro combina melhor." Voltas para a boca sob a forma de abacate e esqueces a alface que agora pertence ao caracol.
Na minha tela és primária, mas baralhas-te qundo te falam nos pantones.
Partido, pela metade. São os verdes! Posso continuar? Sim, a luz está verde.
"Orgulhosa de si e quase satisfeita da sua recolha, a menina levanta o olhar, outrora compenetrado naquelas plantas, quase algas, sem raiz. "Olha! Uma linha!" Muitas linhas em arco que o compasso desenhou. Chama-se Íris. E ali estás tu.
Vento que sopra, folhas que flutuam no ar, cadentes. Pinceladas esverdeadas que o pintor distribui no papel. Não é ele. Nem ela. É cor. E ainda é tão verde...
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